No busques afuera todo,
aquello que llevas dentro.
El deseo se vuelca sobre los sentidos,
contenerlo es para no perderlos.
El mundo, como el hombre es infinito
en su manifestación, finito en su esencia.
El mucho pensar es enredar las cosas,
la mente en paz que lo comprende todo.
La gente corre para alcanzar sus metas,
el hombre en calma conquistará el mundo.
El oído externo capta el estruendo,
El oído interno aprecia el silencio.
A pesar lo que se tiene,
vale más lo que se quiere.
El hombre vive para la muerte,
no sabe vivir para vivir la muerte.
Mirar de lejos para apreciar el bosque,
ver de cerca para admirar el germen.
Las hojas que acaricia el viento,
aves que le cantan al invierno.
Como sol que ilumina sin distingo,
y todo el amor, por la creación.
Brincotean las mariposas en la flor,
los mosquitos como flechas de la unión,
La mañana es vida atenta a la expresión,
tener calma, como el tono a la canción.
08-noviembre-2010.
lunes, 8 de noviembre de 2010
sábado, 2 de octubre de 2010
SUEÑOS DE LIBERTAD
A los que están en pie de lucha.
Mitin pacífico
Todos alegres, cae la tarde, luces de bengala,
el 2 de octubre, bayonetas; marionetas listas,
batallón olimpia y el ejército, a mansalva,
los estudiantes, a dos fuegos de traidores.
Sangre de inocentes, nada justifica la masacre,
reacción del tirano, ofensiva del Estado vil,
la mente que imagina la amenaza es del gobierno,
diálogo con sordos, la emboscada se prepara.
La bota que alentó violencia, del enemigo vecino,
armó agresión contra la población civil en toda América,
entramado armado; la democracia va contra las balas,
Tlatelolco se tiñe de rojo, el país homenajea la lucha.
México cambió, el agresor quedó herido de muerte,
al Estado las balas le reviran, la fiera reacciona, persigue,
guerra sucia que se extiende, halcones que violentan,
muertos que reviven, los culpables viven muertos.
Así juzgó la historia dos expresidentes, otros del gabinete,
con sus generales, el ejército actuó vilmente, mató inocentes,
automutilado, de sangre se bañó el gobierno autoritario,
la gente de la calle honra héroes; juzga criminales.
Ruido socavado
Silencio socavado por el ruido,
obsidiana que subsistes del pasado,
luz brillante, nube de tormenta,
bayoneta del soldado embrutecido.
Granizada, cae la nieve sin distingo,
la muerte que se lleva a los pupilos,
castigo a los ingentes destruidos,
los ruidos de las balas desgobierno.
Barullo de intercambio en el mercado,
los muertos que castigan a los vivos,
es crueldad del hombre envilecido,
una plaza ensangrentada es el castigo.
Conciencia del pasado estás conmigo,
taladran los reclamos por las metas,
se impone a toda costa la coartada,
atole con el dedo es la anticracia.
A 40 años, la memoria
Hermano…
La sangre en la cara es propia,
La rabia contenida en el alma es propia,
La herida en el cuerpo es propia,
Estudiante…
El dolor contenido es propio,
El amigo perdido es propio,
El desaparecido es propio.
Amigos…
Los perseguidos son propios,
Los reprimidos son propios,
Los verdugos son: espías a sueldo de la CIA, serviles del Estado mexicano (la prensa se ganó su deshonroso mote por la orquestada traición), represores del gobierno Díaz Ordaz y atizados del perverso Luis Echeverría.
Compañeros…
La deuda con el sueño estudiantil en muchos países contra la expresión autoritaria gubernamental del 68 está presente; la tan anhelada democracia, de la cual tenemos hoy relativo avance, enraizó con sangre de valiente juventud.
Sueños de libertad
Vientos de 1968
Movimiento estudiantil
El mundo cambió de entonces
Revertir la impunidad,
Presión por la libertad.
(10-14/octubre/2008).
Mitin pacífico
Todos alegres, cae la tarde, luces de bengala,
el 2 de octubre, bayonetas; marionetas listas,
batallón olimpia y el ejército, a mansalva,
los estudiantes, a dos fuegos de traidores.
Sangre de inocentes, nada justifica la masacre,
reacción del tirano, ofensiva del Estado vil,
la mente que imagina la amenaza es del gobierno,
diálogo con sordos, la emboscada se prepara.
La bota que alentó violencia, del enemigo vecino,
armó agresión contra la población civil en toda América,
entramado armado; la democracia va contra las balas,
Tlatelolco se tiñe de rojo, el país homenajea la lucha.
México cambió, el agresor quedó herido de muerte,
al Estado las balas le reviran, la fiera reacciona, persigue,
guerra sucia que se extiende, halcones que violentan,
muertos que reviven, los culpables viven muertos.
Así juzgó la historia dos expresidentes, otros del gabinete,
con sus generales, el ejército actuó vilmente, mató inocentes,
automutilado, de sangre se bañó el gobierno autoritario,
la gente de la calle honra héroes; juzga criminales.
Ruido socavado
Silencio socavado por el ruido,
obsidiana que subsistes del pasado,
luz brillante, nube de tormenta,
bayoneta del soldado embrutecido.
Granizada, cae la nieve sin distingo,
la muerte que se lleva a los pupilos,
castigo a los ingentes destruidos,
los ruidos de las balas desgobierno.
Barullo de intercambio en el mercado,
los muertos que castigan a los vivos,
es crueldad del hombre envilecido,
una plaza ensangrentada es el castigo.
Conciencia del pasado estás conmigo,
taladran los reclamos por las metas,
se impone a toda costa la coartada,
atole con el dedo es la anticracia.
A 40 años, la memoria
Hermano…
La sangre en la cara es propia,
La rabia contenida en el alma es propia,
La herida en el cuerpo es propia,
Estudiante…
El dolor contenido es propio,
El amigo perdido es propio,
El desaparecido es propio.
Amigos…
Los perseguidos son propios,
Los reprimidos son propios,
Los verdugos son: espías a sueldo de la CIA, serviles del Estado mexicano (la prensa se ganó su deshonroso mote por la orquestada traición), represores del gobierno Díaz Ordaz y atizados del perverso Luis Echeverría.
Compañeros…
La deuda con el sueño estudiantil en muchos países contra la expresión autoritaria gubernamental del 68 está presente; la tan anhelada democracia, de la cual tenemos hoy relativo avance, enraizó con sangre de valiente juventud.
Sueños de libertad
Vientos de 1968
Movimiento estudiantil
El mundo cambió de entonces
Revertir la impunidad,
Presión por la libertad.
(10-14/octubre/2008).
viernes, 3 de septiembre de 2010
MAGIA PENDULAR
[Argelia]
¿Sabes a qué me remite tu nombre?
A un pasado común persa, donde te vi por vez primera.
Tú eras de la nobleza, yo era apenas un… lector.
Desde entonces ya tenías esa mirada de inteligencia y bondad.
Data de aquellos encuentros esporádicos muy entusiastas.
Me mirabas, y no perdía detalles, pero nada más.
No es de sueño sino memorial del tiempo, porque el ayer es hoy, relativo siempre.
La sencillez te quedó de entonces como muestra de comprensión.
Tu amabilidad, botón de tu respeto y trato a los demás.
¿Sabes a qué me remite tu nombre?
Al continente Negro, y al desierto del Sahara.
Me recuerda la humillación de los pueblos que han sufrido, en sus raíces, en su honor.
Víctimas de aquellos que arremeten sin razón.
Hombres extirpados de sus tierras, de su gente.
Que tiñen su piel con antiguo tinte.
Los veo como tus hermanos, los míos también.
Del desierto, te diré, es la memoria hendida del pasado.
Como el reloj de arena que gira sin fin porque el aire se encarga de mover la maquinaria.
Pero me refiere a ti porque llevas en el alma un arcaísmo vivo.
Tus años, tus edades de otros tiempos [¿alguien niega la reencarnación?, yo no] que traes consigo.
Muestra de ello, tus valores.
Porque sólo el alma vieja que se mide en experiencia, reconoce que lo simple sí trasciende.
Y mira lo que no se ve; o viceversa.
¿Sabes a qué me remite tu nombre?
Al sueño de un amor que siempre tuve.
Pero nunca pude más allá que idealizar cuando no estabas conmigo en otras vidas.
Reencontrarte y pronunciar tu nombre me refrescó la memoria antes incierta.
Te miré dispuesta a compartir aquél deseo de eterno anhelo.
Hacer posible lo que parecía imposible después de no sé cuanto intento.
Tu nombre me recordó al amor que siempre quise.
¿Sabes a qué me remite tu nombre?
A que el Universo emplea sus mañas.
Porque lo resuelve todo.
Son sus fines.
Como el que busca encuentra, se le vuelve real.
Recuerdo de pequeño ver al cielo.
Comprendí que en el brillo de una estrella encontraría mi ser.
Hoy sé que mi ser vino de allá.
Y que tu esencia es del amor, de nuestro mundo espiritual.
Salvador González Briceño.
2:45 am.
3/septiembre/2010.
¿Sabes a qué me remite tu nombre?
A un pasado común persa, donde te vi por vez primera.
Tú eras de la nobleza, yo era apenas un… lector.
Desde entonces ya tenías esa mirada de inteligencia y bondad.
Data de aquellos encuentros esporádicos muy entusiastas.
Me mirabas, y no perdía detalles, pero nada más.
No es de sueño sino memorial del tiempo, porque el ayer es hoy, relativo siempre.
La sencillez te quedó de entonces como muestra de comprensión.
Tu amabilidad, botón de tu respeto y trato a los demás.
¿Sabes a qué me remite tu nombre?
Al continente Negro, y al desierto del Sahara.
Me recuerda la humillación de los pueblos que han sufrido, en sus raíces, en su honor.
Víctimas de aquellos que arremeten sin razón.
Hombres extirpados de sus tierras, de su gente.
Que tiñen su piel con antiguo tinte.
Los veo como tus hermanos, los míos también.
Del desierto, te diré, es la memoria hendida del pasado.
Como el reloj de arena que gira sin fin porque el aire se encarga de mover la maquinaria.
Pero me refiere a ti porque llevas en el alma un arcaísmo vivo.
Tus años, tus edades de otros tiempos [¿alguien niega la reencarnación?, yo no] que traes consigo.
Muestra de ello, tus valores.
Porque sólo el alma vieja que se mide en experiencia, reconoce que lo simple sí trasciende.
Y mira lo que no se ve; o viceversa.
¿Sabes a qué me remite tu nombre?
Al sueño de un amor que siempre tuve.
Pero nunca pude más allá que idealizar cuando no estabas conmigo en otras vidas.
Reencontrarte y pronunciar tu nombre me refrescó la memoria antes incierta.
Te miré dispuesta a compartir aquél deseo de eterno anhelo.
Hacer posible lo que parecía imposible después de no sé cuanto intento.
Tu nombre me recordó al amor que siempre quise.
¿Sabes a qué me remite tu nombre?
A que el Universo emplea sus mañas.
Porque lo resuelve todo.
Son sus fines.
Como el que busca encuentra, se le vuelve real.
Recuerdo de pequeño ver al cielo.
Comprendí que en el brillo de una estrella encontraría mi ser.
Hoy sé que mi ser vino de allá.
Y que tu esencia es del amor, de nuestro mundo espiritual.
Salvador González Briceño.
2:45 am.
3/septiembre/2010.
sábado, 19 de junio de 2010
ADIÓS A SARAMAGO Y MONSIVÁIS
¡Ah, no! Ahora nos explican cómo es que se fueron juntos, Saramago y Monsiváis.
Ambos comprometidos con las causas justas, los dos compartiendo el viaje final.
Saramago nos sorprendió con sus desasosiegos y su prosa única y fuera de lugar.
Monsiváis nos educó en la rebeldía contra la sinrazón de la vida cotidiana y del poder.
Letrados ambos, nuestros, Nobel de Portugal el uno, novel de México el otro también.
Prestos para destripar el mundo, como para brindar las explicaciones de lo irracional.
Por el idioma, por las palabras, por la acción, por el ejemplo, compromisos por igual.
Ambos, dueños de lo universal; Saramago-Monsiváis, dejan un hueco que llenar.
Con Saramago hablamos del Quijote y de una fama superior al libro de Cervantes.
Con Monsiváis, el encuentro presto a discutir de la ciudad, sus costumbres y el altar.
Cuando un Grande se va —ahora dos— nos deja en soledad, pero hereda terquedad.
El mejor homenaje será la lectura de sus obras, la memoria de los pasos en su honor.
19/junio/2010.
15:19 h.
Ambos comprometidos con las causas justas, los dos compartiendo el viaje final.
Saramago nos sorprendió con sus desasosiegos y su prosa única y fuera de lugar.
Monsiváis nos educó en la rebeldía contra la sinrazón de la vida cotidiana y del poder.
Letrados ambos, nuestros, Nobel de Portugal el uno, novel de México el otro también.
Prestos para destripar el mundo, como para brindar las explicaciones de lo irracional.
Por el idioma, por las palabras, por la acción, por el ejemplo, compromisos por igual.
Ambos, dueños de lo universal; Saramago-Monsiváis, dejan un hueco que llenar.
Con Saramago hablamos del Quijote y de una fama superior al libro de Cervantes.
Con Monsiváis, el encuentro presto a discutir de la ciudad, sus costumbres y el altar.
Cuando un Grande se va —ahora dos— nos deja en soledad, pero hereda terquedad.
El mejor homenaje será la lectura de sus obras, la memoria de los pasos en su honor.
19/junio/2010.
15:19 h.
jueves, 29 de abril de 2010
LA OTRA…VERDAD
Para las comunidades oprimidas de mi país
el quetzal ya no se ve
aves de colores que no están
chozas incendiadas
subsisten los nativos espantados pobres y en harapos
salta el colibrí escurridizo ese sí con su vuelo desafiante
ruido de helicópteros rondan la zona
el paliacate rojo y el sombrero que delata
el ingeniero constructor llegó a la sierra
trae promesas se lleva lo demás
pero no la dignidad agazapada
del hombre que es guardián
de esta tierra del pasado que aquí está
el conquistador llegó montado en la civilización
mal augurio para el mundo nuevo no obstante
ahora mismo estoy oyendo el canto de los pájaros inexistentes
cultivo flores para ver al ave pequeñita que siempre me visita
y me recuerda que pese al hombre occidental
sigo aquí asustado pero con la dignidad forjada
miro al sol y a las estrellas y me acuerdo que ya he estado entre ellas
que en el sueño y con la imaginación soy más libre que aquél que un día invadió
destruyó la tierra y todavía lo sigue haciendo
por eso estoy aquí despierto y con la frente en alto
en mi tierra con mi sol y con mi gente
28/abril/2010.
el quetzal ya no se ve
aves de colores que no están
chozas incendiadas
subsisten los nativos espantados pobres y en harapos
salta el colibrí escurridizo ese sí con su vuelo desafiante
ruido de helicópteros rondan la zona
el paliacate rojo y el sombrero que delata
el ingeniero constructor llegó a la sierra
trae promesas se lleva lo demás
pero no la dignidad agazapada
del hombre que es guardián
de esta tierra del pasado que aquí está
el conquistador llegó montado en la civilización
mal augurio para el mundo nuevo no obstante
ahora mismo estoy oyendo el canto de los pájaros inexistentes
cultivo flores para ver al ave pequeñita que siempre me visita
y me recuerda que pese al hombre occidental
sigo aquí asustado pero con la dignidad forjada
miro al sol y a las estrellas y me acuerdo que ya he estado entre ellas
que en el sueño y con la imaginación soy más libre que aquél que un día invadió
destruyó la tierra y todavía lo sigue haciendo
por eso estoy aquí despierto y con la frente en alto
en mi tierra con mi sol y con mi gente
28/abril/2010.
lunes, 1 de marzo de 2010
Aislado
A Carlos Montemayor, in memoriam
Aislado, solo desde que el enemigo te amenazó, y
casi acaba con los tuyos cuando asesinó a tus padres;
peor aún, quiso erradicar tu visión del mundo y
enterrar tu pasado. Fue el español que quiso derribarte,
y exprimió tu sangre y tu cultura; te expropió
la madre tierra y engulló su jugo, cargó con los productos
de tus llagas, impuso costumbres y amenazó a tu ser.
Pero hoy te aferras a la vida, humillado como te tiene
el cacique, el mal gobierno y el Estado; enraizado
en esa tierra que no es tuya, porque el blanco la tragó
con un título de propiedad apócrifo. Pero la madre
no te olvida por el trato que le das desde que te dio la vida,
y porque te ama de antaño como al hijo predilecto.
Con tu presencia conservas la vida, así como las lenguas
de los tuyos, las costumbres que le entregas a tus hijos;
tu lucha por la sobrevivencia comienza por abatir
el hambre; porque el estómago no sabe de las clases sociales,
ni del trato que recibes, como extraño. Por eso, para
saciar el hambre le rascas a las piedras la sustancia.
Pero aquí andas, con la frente en alto reivindicando
al de tu raza; mostrando la dignidad que no se vende,
alzando la voz frente al ladrón (¡agarren al ladrón!),
peleando tus derechos ciudadanos como todos mexicanos,
ya no importa que la ley fundamental no te los brinde,
peleas con tu palabra (que es la mía) contra aquel del arrebato.
26-28/febrero/2010.
Aislado, solo desde que el enemigo te amenazó, y
casi acaba con los tuyos cuando asesinó a tus padres;
peor aún, quiso erradicar tu visión del mundo y
enterrar tu pasado. Fue el español que quiso derribarte,
y exprimió tu sangre y tu cultura; te expropió
la madre tierra y engulló su jugo, cargó con los productos
de tus llagas, impuso costumbres y amenazó a tu ser.
Pero hoy te aferras a la vida, humillado como te tiene
el cacique, el mal gobierno y el Estado; enraizado
en esa tierra que no es tuya, porque el blanco la tragó
con un título de propiedad apócrifo. Pero la madre
no te olvida por el trato que le das desde que te dio la vida,
y porque te ama de antaño como al hijo predilecto.
Con tu presencia conservas la vida, así como las lenguas
de los tuyos, las costumbres que le entregas a tus hijos;
tu lucha por la sobrevivencia comienza por abatir
el hambre; porque el estómago no sabe de las clases sociales,
ni del trato que recibes, como extraño. Por eso, para
saciar el hambre le rascas a las piedras la sustancia.
Pero aquí andas, con la frente en alto reivindicando
al de tu raza; mostrando la dignidad que no se vende,
alzando la voz frente al ladrón (¡agarren al ladrón!),
peleando tus derechos ciudadanos como todos mexicanos,
ya no importa que la ley fundamental no te los brinde,
peleas con tu palabra (que es la mía) contra aquel del arrebato.
26-28/febrero/2010.
Indígena, originario
Mexicano indígena, eres originario,
¿por qué te agachas ante el paso del extraño?
no eres menos que ninguno, así sea blanco,
eres, lo contrario, el orgullo mexicano,
eres el originario, raza pura de estas tierras
vírgenes hasta que llegó el villano,
ese que te arrebató el orgullo originario.
Eres humilde, cierto es, pero no eres ningún fuereño,
es tu tierra, con tu sol, tu luna y tu volcán el Popo,
es tu Valle, con sus lagos anegados, casi ahogados,
es tu gente, la sobreviviente del peligro del extraño,
aquél que vino a matar tu gente, a invadir tu suelo.
Pero no te inclines, no te humilles ante el paso de la gente,
sé tú mismo, con tu idioma, con tu lengua, con tu orgullo,
tus costumbres, tus querencias, tu familia y tu jacal,
no te humilles, anda con tu frente en alto cada vez,
no te importe que no traigas qué comer, ahora y siempre,
que pidas el apoyo para sobrevivir en la selva, la ciudad,
Eres grande, el originario de estas tierras, y eres dueño
de esta tierra, no importa que carezcas del título de propiedad,
no te importe, orgullo mexicano, ser un pobre entre la gente,
eres constructor de tu pasado, admirado por el mundo,
cultura ancestral edificada por ti y por tus abuelos,
aunque no te acuerdes y lleves un pasado sepultado,
sé tú mismo, orgulloso de lo que eres, tu pasado originario.
Y no mires sin orgullo al extraño que es extraño,
no te humilles ante el blanco que ha expropiado tu pasado
y se ha adueñado de tus tierras, de tu esfuerzo y de tu piso,
arrebatando, no ha podido con tu vida ni tus sueños,
sé tú mismo, alma limpia y honor alto, eres el originario.
De mi primer libro: La vida es poesía.
Invierno-primavera, 2007-2008.
¿por qué te agachas ante el paso del extraño?
no eres menos que ninguno, así sea blanco,
eres, lo contrario, el orgullo mexicano,
eres el originario, raza pura de estas tierras
vírgenes hasta que llegó el villano,
ese que te arrebató el orgullo originario.
Eres humilde, cierto es, pero no eres ningún fuereño,
es tu tierra, con tu sol, tu luna y tu volcán el Popo,
es tu Valle, con sus lagos anegados, casi ahogados,
es tu gente, la sobreviviente del peligro del extraño,
aquél que vino a matar tu gente, a invadir tu suelo.
Pero no te inclines, no te humilles ante el paso de la gente,
sé tú mismo, con tu idioma, con tu lengua, con tu orgullo,
tus costumbres, tus querencias, tu familia y tu jacal,
no te humilles, anda con tu frente en alto cada vez,
no te importe que no traigas qué comer, ahora y siempre,
que pidas el apoyo para sobrevivir en la selva, la ciudad,
Eres grande, el originario de estas tierras, y eres dueño
de esta tierra, no importa que carezcas del título de propiedad,
no te importe, orgullo mexicano, ser un pobre entre la gente,
eres constructor de tu pasado, admirado por el mundo,
cultura ancestral edificada por ti y por tus abuelos,
aunque no te acuerdes y lleves un pasado sepultado,
sé tú mismo, orgulloso de lo que eres, tu pasado originario.
Y no mires sin orgullo al extraño que es extraño,
no te humilles ante el blanco que ha expropiado tu pasado
y se ha adueñado de tus tierras, de tu esfuerzo y de tu piso,
arrebatando, no ha podido con tu vida ni tus sueños,
sé tú mismo, alma limpia y honor alto, eres el originario.
De mi primer libro: La vida es poesía.
Invierno-primavera, 2007-2008.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
Entradas
